Сон. Утро

Сон. Утро

Сон. Утро


Шло четвёртое время года. Голые деревья уныло склонили свои ветви к земле и разбросали вокруг жёлтые, бурые, красные листья, в ожидание прихода зимы. Лёгкие, почти не греющие лучи солнца, «грызлись» за существование с нависшей над землёй чёрной тучей. Серые массы уже укутались в тёплые пальто и шарфы, постепенно понимая, что лето уже кончилось.

Асфальт намок от утреннего дождя и все ещё не высох. «Поганец» замочил ещё и землю, разведя вокруг жуткую грязь. Полдень. Майк как всегда вышел из дома в это время.  Он слегка вытянул руку вперёд, не отрывая локоть от бока, направив ладонь к небу, словно проса подаяния.  Дождя нет, но и солнце скрылось. Где-то вдалеке голубело небо, к обеду погода разгуляется. Поправив воротник кожаной куртки и, включив плеер, он направился к трамвайной остановке через дорогу. Странный район. Из подъездов постепенно выбирались жители многоэтажек. Скука. В этом районе совершенно нечем заняться, но уже наплевать, Микки это совершенно не волновало.

Ботинки не спеша зашагали к цели. Времени достаточно, он не любил опаздывать. Холодный ветер пронизал шею, Мик затянул шарф и, поправив сумку на плече, сунул руки в карманы. Музыка. То единственное, что ему не давало окончательно спятить в этой какофоничной обыденности событий. Идиотская грызущая меланхолия. Мика тошнило от обыденности, он не мог смотреть на эти серые массы, каждое утро идущие на свои скучные работы. Каждый божий день одно и то же. Как можно так жить, да и вообще, зачем так жить. Зачем гробить свою жизнь в пыльном офисе. Он не понимал этого и боялся. Боялся он того, что возможно когда-то и ему самому придётся стать одним из представителей офисного планктона. Когда-нибудь придётся сменить футболку на рубашку с галстуком, джинсы на брюки, кеды на туфли, а кожаную куртку на пресловутый пиджак. Это всё равно, что приковать себя наручниками к батарее, а ключи, вместе с бейсбольной битой вручить начальству. Рабство, никак иначе, вперемешку с «обезьяньим прикидом».

date5 Сен

Оставь ответ: